雨终于停了。
天灰蒙蒙的，阳光还没有彻底穿透乌云，但王小虎的心，却像被擦亮了一道口子。
他坐在仓库后门的台阶上，一边啃着硬得掉渣的馒头，一边盯着地上快干了的泥印子发呆。双手早己红肿，指缝里还有未洗净的化肥颗粒。脚上的胶鞋裂了口，湿透的袜子黏在脚背上，走一步就疼。
身边坐着的是那个一首沉默寡言的老工人，大家都喊他“老廖”。
老廖五十多岁，瘦得像把锯条，皮肤被太阳晒成了铜褐色，脸上的沟壑像刻在石头上的年轮。王小虎在仓库干活这几天，他几乎没听老廖说过一句完整的话，但这天中午，老廖却突然开口了。
“小伙子，今天干得不赖。”
王小虎一愣，抬头看了他一眼，嘴里还塞着馒头：“您……说我？”
老廖点点头，慢吞吞地抽出一根烟，点上，吐出一口白烟。
“搬货这活儿啊，看不出什么大本事，但人肯不肯扛，能不能吃苦，一眼就看得出。”
王小虎低头笑了笑，指尖捏着饭盒边缘，却没接话。
“你多大？”老廖问。
“小学毕业没多久，十五。”
“十五……”老廖眯起眼睛，看着不远处灰蒙的天，“我十五那年，也是在外头搬砖。那时候在南边，浙江那边的建筑队，住的是猪圈改的棚子，蚊子能把人抬走。”
他顿了顿，“不过那时候也年轻，跟你一样，皮实、倔，谁也劝不住。”
王小虎笑了笑，有点不好意思地抓了抓头发。
“你知道我后来怎么回事吗？”老廖缓缓说，“我后来结了婚，生了孩子，想安稳点儿，结果回老家开了个五金店，干了五年，房东一句‘不续租’，店就没了。”
他把烟头按进鞋底，“老婆跟人跑了，孩子留给我。为了养活他，我又回了工地，后来干进了仓库。”
王小虎听着，心里像被什么轻轻撞了一下。他一首觉得“老工人”就是干了一辈子搬运的普通人，却没想过他们也曾有过家、有过梦、有过说不出口的苦。
“你不觉得……你该早点换个活儿？”小虎问。
“换？”老廖笑了一声，“不是我不换，是这把年纪，换不动了。你知道现在连快递都不要西十五岁以上的工人了吗？”
他指了指自己粗糙的手，“我现在这双手，就只值这点力气钱。”
两人沉默了一会。
“你呢？”老廖忽然问，“你怎么出来的？”
王小虎想了一下，轻声说：“家里穷，母亲一个人带大我们兄妹三个。我……想早点挣钱。”
老廖点头，没再问。
“你今天在雨里不退，好样的。”他忽然扯了扯嘴角，“可你得明白，苦不是用来扛一辈子的，是撑一段路，然后想法子走出去。”
王小虎抬起头。
“你要是一首留在这儿，十年后，你就成我这样了。”
老廖站起来，拍了拍裤腿上的灰尘，又丢了一句：“再扛，也别让苦变成习惯。”
说完，他拎起身边的麻袋，走进仓库的阴影里，背影在夕阳下被拉得很长很长。
—
那一晚，王小虎躺在床上，辗转反侧。
他想起母亲的背影，想起阿强的笑脸，也想起小赵离开的那个雨夜——每个“大人”似乎都有过去，每个成年人，都在生活中被磨平了角。但老廖不一样。他没有教王小虎如何搬更多的货，也没有教他怎么讨好老板，他只是说了一句：
“别让苦变成习惯。”
这句话像钉子一样钉在他心头。
他忽然意识到，自己不只是要“扛过去”，他还得想想怎么从这条路上走出去。
他翻身坐起，从枕头下摸出那本破破烂烂的小本子，那是他从村里带出来的——本来用来记工钱的，现在，他在第一页写下了几个字：
“我要改变。”
不是换工作，不是换地方，是换人生的方向。
—
外头的雨又下起来了，嘀嗒滴嗒地敲着窗沿。
王小虎握着笔，心里却不再惧怕。他知道，从这一刻起，他要做的不只是熬过去，而是走出这片泥地，去见见别样的风。
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