父亲回家的那几天，家里像变了个样。母亲不再像从前那样唠叨了，她做饭比以前更精细了，连奶奶说话也小了声。妹妹还不太懂事，总是围着父亲转，而我却有些不自在。
说不清为什么，从雪夜疝气那晚开始，父亲在我心里是个背影，是顶天立地的“神”，可真正坐在炕头上和我们吃饭、用粗糙的手夹菜、用低沉的嗓音问“功课写了没”的那个人，似乎跟记忆里的不太一样。
他太沉默了。吃饭时不说话，干活时也不多言。有时候他坐在院子里的矮凳上抽烟，一根接一根地抽，烟雾缭绕间，他像藏在另一个世界。母亲有时候会走过去递茶水，但很少说话。我也试着靠近，但每当我想说点什么时，他只是淡淡应一声：“嗯。”
我开始有些怕他。
不是因为他凶，而是因为他太安静了。他的安静，像河面结冰前的水，看起来平静，底下却涌着暗流。偶尔他会突然发火，比如妹妹不小心把水洒在地上，他一下子站起来，吼了一声：“干什么吃的！”把我们全吓了一跳。
那天晚上，我躲在被窝里偷偷哭了。不是因为被打，而是因为失望。
我盼了三年，幻想了无数次的重逢，竟是这样冰冷的场面。
第二天清早，父亲却拎着锄头站在门口，问我：“今天不上学？”
我愣住了。他没等我回答，就把锄头递过来，说：“跟我去地里看看。”
我们一路无言。他走在前面，步子大，我小跑着才能跟上。他偶尔回头，喊我慢点，但自己却没停过。
到了地头，他教我怎样除草、怎样握锄头。“压着根刮，别抡上去了。”他弯下腰，手把手地教我。我手上很快起了泡，他看了看，说：“忍着点，男人不能娇。”
那天阳光很烈，汗水把我的衣襟打湿，我咬着牙不说话。等中午回家时，他突然伸手揉了揉我的头，说：“比我小时候强多了。”
就是那一瞬，我心里咯噔了一下。
我想，或许他不是我幻想的那个父亲，但他在努力成为。
回到家，母亲做了绿豆汤。父亲一边喝一边问我：“今天学了啥？”我脱口而出：“背了一首《悯农》。”他说：“背给我听听。”
我背得磕磕绊绊，他没笑，也没打断，只是听完后点了点头，说：“挺好。以后，学和干活，都要顶得住。”
“顶得住”三个字，他说得不轻不重，却让我记了很多年。
那之后，我开始试着靠近他。有时在院里捡柴，会故意在他面前表现下力气；有时饭后悄悄坐在他旁边，等他说点什么。渐渐地，他的话多了一些，会问我学校的事，也会夸我“长个儿了，懂事了”。
母亲有天悄悄跟我说：“你爸那几年在里头，不爱说话了。回来后，还在适应。”
我没说话。但我知道，那不是适应我们，而是在适应他自己，适应重新做一个丈夫、一个父亲、一个“家里的人”。
那个秋天，我和父亲一起下地、砍柴、修鸡窝。有一天，他让我拿锯子锯树枝，我锯得满头是汗，他在旁边静静看着。等我锯完，他递来一块冰凉的梨，说：“男人，就得靠自己。”
我接过梨，没吭声。那一刻，我知道，虽然我们还不熟，但他确实是我父亲，是我要慢慢重新认识的人。
这一年，家里多了个男人，也多了一种说不出的变化。
而我，也开始慢慢学会了如何面对这份迟到的父爱——生疏，但真实。
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